Nadie es turista en su tierra / 3ra entrega

June 30, 2009

Historias y fotos ajenas entre sí que sin embargo tienen mucho en común. Enterate de que va todo esto acá.

DSC00573

Llegué temprano. Dos minutos tarde, en realidad, pero Marcos no estaba, y era demasiado pronto como para que se hubiera cansado de esperar. Además, yo estaba ahí respondiendo un tenemos que hablar y un prefiero no decirte por teléfono, así que no, no había forma de que los dos minutos pasados de la hora convenida fueran otra cosa que temprano.
Até la bicicleta a la baranda. El tono de Marcos me había dejado clara la seriedad del asunto: necesitaba toda mi atención. Pregunté la hora a un señor que pasaba al trote y me senté.
Qué raro que Marcos no haya llegado. No pude evitar pensar en lo que había cambiado nuestra relación con el tiempo. No sé en qué punto mis amigos se volvieron más importantes que la amistad. Me sentí solo. Cerré la campera hasta el cuello, metí mis manos en los bolsillos, y con las rodillas pegadas dejé que la gravedad me acomodara en la curva de las tablas del banco. Cerré los ojos.
Me acordé de nuestra primera charla en este mismo lugar, de la inmediata sintonía. De nuestros paseos en bicicleta, alternando carreras hasta la esquina con charlas en nuestra quietud relativa, mientras el tiempo y el mundo pasaba bajo nuestros pedales. Me sentía más en casa con ese viento de aire quieto en la cara que acostado en mi sillón, mirando mi tele.
Abrí los ojos con ganas apuradas de que Marcos estuviera sentado al lado mío. No sé qué vendrá a decirme, pero me di cuenta de todo lo que tenía para decirle yo a él. Pensé en llamarlo, pero no son cosas para andar hablando por teléfono.

Texto: José Antonio Bello
Foto: Nicolás Pérgola

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